o olho que não olha
frito em óleo quente
eu olho, mas não quero degustar
se degusto ou se gosto
se me assusto ou se me enrosco
rogo por uma rosca
que me venha saciar
se me enrolo com a gola
se a rolha me degola
franzo o rosto com cara de romã
se não rola a rola, o rolo
é nulo, é cano, é bolo
é escalpelo é desconsolo
indo embora num sólido rolimã
a flor da pele desabrocha,
mexe e remexe, a danada da cabrocha,
e neste sol de primavera ardo
como se fosse verão.
à flor da pele não se brocha,
se move e se remove
o que nos pela a pele.
revelado seja
o que nos impele,
o que sussurra a gritos
o que expele
e o que esfolando
nos implora para explodir.
I.R.
Acordei com o eco da primeira bomba que caiu sobre Buenos Aires. Os aviões, em voos rasantes, vomitavam destruição.
Minha primeira reação foi tentar ver o que estava acontecendo, mas, entre o mosquiteiro e a grade, olhar pela janela era uma tarefa quase impossível.
Desci pelas escadas, em direção à rua. Não via, apenas ouvia os aviões. As ruas estavam quase desertas de carros. O metrô parado. Algumas pessoas corriam gritando que o fim do mundo havia chegado, outras diziam que era um golpe de estado, enquanto outros pensavam em novo conflito pelas Ilhas Malvinas.
Eu apenas caminhava. Rumo ao centro, procurava não pensar no que estava acontecendo, ou no que já havia acontecido. As bombas não caíam mais. Caminhando pela Avenida Corrientes, vi livrarias fechadas, lojas com vitrines quebradas, cafés abandonados, até chegar ao que era o Obelisco. Era. Partido na base, despedaçado na 9 de Julio, morto, jazia o Obelisco.
No McDonald’s da esquina, ainda aberto, havia uma televisão ligada. Entrei e atônito vi os jornais mostrarem o momento em que os invasores entravam pelo Rio da Prata, em que o exército inimigo ocupava a Casa Rosada. Não era o fim de nada, nem velhas guerras ou novos golpes. Acabara de acontecer uma invasão. Buenos Aires ocupada, anexada.
Nas províncias a resistência foi nula. A invasão não só tinha sido bem preparada, como contava com ajuda e traição interna. Em questão de horas a Argentina tinha um interventor, nomeado pelo Big Brother. A comunidade internacional apoiou a invasão. Chegara a hora de uma nova ordem mundial. O irmão do Norte aderira ao socialismo ecológico do século 21.
Voltei para casa. Pela internet tínhamos ideia da repercussão do acontecido. Nos sites de alguns jornais, muitos leitores se mostravam a favor da invasão. Seríamos de primeiro mundo, diziam alguns, voltaríamos à velha glória, diziam outros. Em contrapartida, havia gente disposta a resistir, a se organizar e a tentar expulsar esses neo-socialistas.
Não sabia o que fazer, e talvez minha decisão tenha sido errada. Não fiz nada. Preferi ficar em cima do muro. Pensei na minha vida, na minha família, no meu conforto. Os acontecimentos se sucediam na velocidade da própria internet. Não havia tempo para reflexões. Era ação ou nada. E foi em meio à dúvida que no dia seguinte à ocupação, ainda sem saber os motivos da mesma, bateram à minha porta.
Os invasores separaram os estrangeiros por nacionalidade e redesenharam a cidade. Todos os coreanos no mesmo lugar, e os paraguaios, os uruguaios, os brasileiros, os peruanos, os ciganos, os taiwaneses, os senegaleses, cada um no seu bairro, utilizando a bandeira do seu país ou de sua nação no braço. Os judeus e os argentinos de pele escura também foram separados do resto da população.
E foi já em meu gueto que vi o primeiro comunicado do interventor. Toda água do país passava a ser comum, não pertencia mais à Argentina. Pertencia ao socialismo ecológico do século 21. O irmão do Norte a partir daquele aviso a controlava e vigiava o uso que fazíamos dela. Os banhos passaram a ser a cada 3 dias e os dentes só podiam ser escovados uma vez a cada dois dias.
Resumindo, foi isso.
Eu juro que tudo aconteceu exatamente dessa maneira, e minha história justifica minha falta de banho. Você chegou de férias hoje e não tem ideia da loucura que foram os últimos 4 dias. O que posso fazer se a imprensa internacional não publicou nada?
I.R.
o museu tem as portas e os braços abertos,
pronto para interagir.
do passado não se vive,
e aquele abraço, aquele beijo,
aquela carícia fugaz, intensa,
intensamente fugaz,
abre as portas das suas exposições
para nos deixar inteira e novamente nus.
um rio não passa duas vezes pelo mesmo lugar,
um raio não cai duas vezes no mesmo lugar,
um mesmo lugar, um mesmo tempo e um mesmo espaço
o espaço das exposições,
a nudez em forma de coleção,
um eu que não era eu,
preparado agora para visitar
um museu de olhos fechados
I.R.
Era uma boa mulher. Honesta, trabalhadora, boa mãe. Só tinha um problema, que na verdade eu não chamaria de problema, mas um particular. Não gostava de fazer xixi.
Desde pequena, ir ao banheiro era um suplício. Considerava o ato de fechar a porta, abaixar o short ou a calça, a calcinha e se sentar primeiro no pinico, depois no vaso sanitário, degradante, humilhante. Foi por isso que usou fraldas até os 7 ou 8 anos de idade e só parou de usá-las porque o médico da família disse que o elástico das fraldas estava impedindo a circulação normal do sangue, já que estavam muito apertadas, e podia gangrenar as pernas.
Foi na adolescência que começou a fantasiar com a ideia de criar um sistema que eliminasse sua urina sem a necessidade de ir ao banheiro. E o início da sua fase adulta a viu como uma aluna super aplicada. Estudava química, fisiologia, mecânica, genética, tudo o que lhe permitisse eliminar o ato de mijar no banheiro.
Somado ao sentindo da humilhação, aos vinte e poucos entrava em jogo também a preguiça. Não havia nada pior do que sentir a bexiga apertada às 7 da manhã, quando ainda estava no melhor do sono.
Sua primeira tentativa foi inventar uma água que fosse cem por cento absorvida pelo corpo e eliminada pelo suor. Não funcionou. O suor passou a ser excessivo e por todos os lados, pés, mãos, cabeça, o corpo encharcado e com um cheiro bastante desagradável de urina. Ela até hoje se lembra de como foi constrangedor ter que explicar ao seu namorado na época, depois da transa, que cheiro e água eram aqueles.
Depois veio a tentativa de alteração em algum cromossomo, a de mudar geneticamente o funcionamento dos rins e por aí afora. Nada funcionou. Um dia teve a ideia de construir um sistema de canais em sua cama que permitisse que o xixi fosse feito com ela deitada e escoasse naturalmente para o vaso. Não resolvia todos os seus problemas, mas ajudava em pelo menos um deles, o de ter que se levantar quando não queria.
O sistema funcionou bem até que ela se casou. O sistema de escoamento passava do lado da cama que pertencia ao marido, e ele não estava disposto a se sentir como em Veneza todas as noites. Adaptar o sistema a uma nova cama requereria uma de uns 4 ou 5 metros de largura e não havia quarto suficiente para isso.
Cama nova, cama antiga desarmada, frustração e rotina incômoda novamente. A solução veio em um curso de parapsicologia que estava fazendo.
Ela descobriu que poderia passar o xixi dela para o marido e que ele poderia expeli-lo em seu lugar. Ao invés de transmissão de pensamento, mijo. No início não foi fácil. O marido não queria. Foi difícil convencê-lo. Principalmente em dias que saiam para comer uma pizza e tomar umas cervejas. Ele passaria a ir ao banheiro duas vezes mais. Por amor, ele aceitou. Fazia xixi por ele e pela mulher. A mulher, que no começo da experiência, ainda não dominava totalmente a técnica sempre retinha umas gotas, mas com o passar do tempo até essas passaram para o marido que as eliminava com uma balançadinha.
Todos felizes. E teriam sido felizes para sempre, se a mulher não tivesse tido a ideia de um dia passar o seu cocô também para o marido. Ela queria ir ao banheiro só para tomar banho e escovar os dentes. Sem lhe avisar, mandou o pacote completo. Como ela não tinha controle sobre o procedimento, o marido quase enfartou ao ver que seu pau não estava fazendo apenas xixi e pediu divórcio.
Agora, separada, ela pensa em armar a cama antiga novamente, enquanto não cria seu sistema revolucionário definitivo para a eliminação de dejetos humanos.
I.R.
o metrô que hoje não me trouxe
anda lento.
centímetro a centímetro
testa-nos a paciência
nos leva qual prisioneiros
a um campo de concentração...
vaca ao matadouro.
não me intrometo em questões sindicais,
não prometo,
não faço cálculos decimais,
mas desce mal o metrô não funcionar bem.
o metrô que tomava diariamente
gota a gota
não me trouxe
e desse jeito,
se der ou se desse,
vai ou iria me trazer cada vez menos.
I.R.
