então a melodia
de todo dia,
que não entoa à toa no meu ouvido,
não tem olvido,
e produz o que já tinha feito,
o efeito de me lembrar
que toda hora é instante
e que sou constante
na incoerência, na impermanência,
na volatilidade do pensamento,
na velocidade pulsante do meu músculo cardíaco.
I.R.
no diálogo
nem sempre amoroso,
nem sempre amigável
entre a emoção e a razão,
os fantasmas fazem a festa
e os sintomas saltam pelos poros.
penso onde moro,
não a cidade, mas onde habito,
a inspiração, o conflito,
um coração pulsante e um cérebro carcomido,
grito de alerta, de alegria e gemido,
perguntas não respondidas,
perguntas em demasia,
silêncios, entrelinhas,
falsas expectativas, falsas interpretações,
falácias, verdades, mensagens,
o vaivém da intimidade,
não numa vida que segue,
mas nesta única que se vive.
vãobora, que por hoje eu tô bem.
I.R.
era sonhos
e não olhos,
pois não se trata do que se vê,
senão do que não se vê,
mas se ouve e se sente,
se deseja e se delira,
enquanto a mente gira num jogo onírico,
e se imagina,
e se constroem imagens.
era sonhos e não olhos,
metáfora perdida,
engolida por uma voz afinada
em meio a uma linda melodia,
mudando uma frase
que antes ardia
a outra que já não diz nada
I.R.
à sombra da vela,
não sobra coragem,
e a boca que beija, que cala,
que grita e que ri, saboreia a miragem -
espelhismos coloridos -,
flor de ganja, cor de açaí...
barco que soçobra,
que cobra o (in)seguro da obra em construção.
navegar nem sempre é precisão,
e minhas frações compostas
se mostram repartidas entre sargaços,
num mar de algarismos e algoritmos
no ritmo das ondas, seguindo as estrelas
de uma via láctea imprecisa.
preciso da vela pra iluminar a caverna,
ou de uma lanterna que brilhe como o sol...
ou como sou
I.R.
eu não sou um ornamento rococó,
que é bonito, mas muito rebuscado,
gosto do verso livre emocionado,
das palavras em uso e isso só.
não quero afinação pesada em dó,
mas tento estar, no mínimo, afinado,
me quero leve, em vez de preocupado,
me quero vivo, enquanto não for pó.
eu-lírico não lírico, mas prático,
vivo versos em modo pragmático,
e buscando a eficácia todo dia,
recebo o que me chega com consciência,
que os problemas se tornem eficiência,
eu-prático em estado de poesia.
I.R.
meu amor, por
mais genial,
não há inteligência artificial
que sinta a emoção de escrever.
as máquinas manipulam as palavras,
mas não sentem seu sabor,
escrevem poemas melhores que os meus,
que só faço rascunhos,
mas não sentem meu sofrimento,
não vivem o frisson da paixão
nos poemas que escrevo pra você.
a tecnologia não finge que é dor,
a dor que deveras sente, porque não sente.
não tem magia, suingue, borogodó,
tem o mais vil charlatanismo da palavra morta.
chatgpt, bing, bard... prefiro ser o bardo, enfim,
o que anuncia o que já não guardo,
e te entrego em versos um pedaço de mim.
I.R.