Carta e Verso - 10 anos e um dia

10 anos e um dia se passaram desde que escrevi pela primeira vez aqui. Tive anos de escritura compulsiva, até abraçar o desejo de escrever pouco. Gosto da não pressão de escrever, embora saiba que ainda me pressiono. Não gostaria que este blog fosse lido como uma biografia ou como um caderno com meus pensamentos. Há muito de ficção na poesia e muito de personagem na voz do poeta. Nisso se encontra, para mim, a diversão de escrever, separar e encontrar o que vive de quem escreve. Carta e Verso, 10 anos. Que venham mais 10, se continuar me dando prazer.

I.R.

erguendo espelhos

se ergo meu ego
é porque não me nego,
mas se só ergo meu ego,
me renego,
não me cuido
e num descuido
me afogo no lago de narciso

I.R.

sobre a janela

Foto: Igor Ravasco

abro uma janela

como quem abre a mente,

onde o que sinto não está ausente,

é imagem e reflexo,

é nuvem e céu azul,

formando um nexo

entre o que se vê e o que se subentende

abro uma janela

e meu coração à mulher amada...

o ser e o não-ser, o tudo e o nada...

alguma filosofia...

na minha alegria,

além de menos alergia,

quero uma felicidade clara

I.R.

dia das bruxas

a bruxa não tá solta
nem tem culpa.
a bruxa é o bode expiatório
do machismo e da intolerância...
deixemos a bruxa,
é hora de combater os carrascos

a palavra foi cerceada,
o canto foi calado
e o magistrado antidemocrático
impõe uma democracia à população...
sem o povo

enquanto isso, de novo,
soltos e culpados,
os "nobres" deputados
mantém o rei nu no poder.

I.R.

iluminação

minimalista,
econômico...
mentira.
me expresso pouco,
falando demais.
porque falar o que penso
não é dizer o que sinto...
e sair do labirinto
é acender o farol.

I.R.

gravidez

não há teto que me cubra
nem segredo que eu descubra,
mas há ninhos nos galhos
e a vontade de niño de subir.
ando silencioso,
cauteloso,
gerando imagens,
guardando palavras...
mas não há pressa
nem pressão.
enquanto dure o enquanto,
caminho, me encho de encanto,
lavro, lapido, gesto,
sem nenhuma indigestão

I.R.

apenas a saudade

entre o começo e o fim,
tua presença...
antes do início,
uma desconhecida ausência...
após o fim,
apenas a saudade.
nada será como antes,
mas entre a saudade e a saudade,
plena de amor,
há espaço para a lembrança,
há o desejo ou a esperança
de que de alguma forma
a gente volte a se encontrar

I.R.

ciclovia

Foto: Igor Ravasco

o caminho é sempre de pedra,
pois não há sonho no asfalto.
e numa vida sem roteiro,
talvez o primeiro
seja arriscar,
porque a vara que mede
não é a mesma que pesca,
road trip de bike,
pescaria de ideias, de emoções...
as sensações batendo no rosto
como se fossem o vento,
o vento embalando o sonho...
sonho meu, sonho nosso,
o que eu quero e o que eu posso
é não parar de pedalar

I.R.

quinze minutos de claustrofobia

na arte da viagem,

de onde sai um, entram três,

os corpos unidos, colados,

compartilhando o hálito

e as câimbras,

os cheiros, os suores,

aquele silêncio incômodo...

e um estar só,

sem estar sozinho...

poucos quilômetros

que são uma maratona,

corrida matutina

sem espaço,

sem ar,

sem dignidade...

na arte da viagem,

não há arte,

há capitalismo selvagem

e claustrofobia.

I.R.

poemas de amor

não posso escrever poemas de amor,
nem cartas de amor
ou canções apaixonadas...
não se trata de ter medo
ou descrer dos contos de fadas...
não posso.
prefiro a conversa ao pé do ouvido,
seu perfume, seu abraço amigo...
eu com você e você comigo.
talvez eu possa,
mas não quero escrever poemas de amor.
prefiro seu calor
e tudo de bom que você me traz

I.R.

tô à toa

tô à toa,
em posição de loto
deitado no mato...
tô curtindo o recato,
vivendo o recanto...
tô à toa,
da mudez do cracatoa
à nudez disposta em ato.
tô à toa...
na ponta da flecha,
na ponta da língua,
afiei meu curare

I.R.

ojo de poeta

Foto: Ruben Gelati

ojos poéticos se multiplican
por sobre las rejas,
y sobrepasan las duras puntas
que hieren,
lanzas puntiagudas que lastiman...
ojos poéticos se abren en colores,
y tal vez suavicen la realidad...
o los dolores...
tal vez simulen
o emulen una verdad...
ojos poéticos se multiplican
como agujeros negros,
que están por ahí, que existen,
pero no logramos saber
exactamente para qué

I.R.

na fala

na fala que flui como um rio,
eu rio quando você sorri.
e se não estamos sós,
e se estamos com...
compartilha, soma,
não verdade e resignificação.
na fala que flui como um rio,
há selfies e fotos sem flash

I.R.

do acaso

Foto: Igor Ravasco

roda o moinho que abraça o vento,

meu cata-vento que canta

por um caminho de mãos dadas

em ruas empedradas.

tudo é por acaso,

menos o significado que lhe dou

I.R.

claridade

mudanças de plano aplicadas
a partir da alegria,
geram o desejo
de registrar este dia,
enquanto a manhã clareia,
e o sol ressurge,
como pano de fundo,
no rio da prata.
nem simples nem profundo,
simplesmente vivo.
vivo e sou.
e o sol clareia
minhas ideias claras

I.R.

madrugada de jueves

caritas y 'carotas',
pero no caretas,
sin etiquetas, solo franquezas...
fortalezas y debilidades,
intensidades,
que nos unen en esta experiencia.
no hay manual, no hay ciencia,
solo las ganas de abandonar la caverna

I.R.

indivisível

a vontade de agir
é o princípio da ação,
e o principal é não me dividir
entre cérebro e coração,
porque o que a biologia uniu,
a literatura não separe...
o de dentro, o de fora,
o que mostro e o que guardo,
é tudo parte do todo,
minha bagagem, não meu fardo

I.R.

tupper

a falta que a fagulha faz
traz a falta da chama.
não há faísca nem centelha,
só o breu que não emparelha,
só o outro, só o eu...
somente a luz,
escondida em vasilhas de plástico,
flash antiestático,
o ceticismo do cético,
carregado de paixão

I.R.

eu e tu

Foto: Igor Ravasco

filho,
não há estrada ou trilho
que já esteja marcado...
tudo é passageiro,
menos nós,
que devemos dirigir nossos passos
e nos unirmos em abraços com a vida.
talvez deus não exista,
mas resista ao desamor.
vamos deixar nossas sombras,
nossas marcas, por onde passamos.
vamos ser mais humanos...
façamos da ponte
nosso canto de união

I.R.

ergo

não sou nostálgico da inocência perdida,
com tudo o que isso significa,
com tudo o que isso traz...
a ausência da paz
sem guerra indefinida,
a consciência do inconsciente,
de não ser príncipe nem sapo,
encantador ou encantado,
mas o que vai ao lado...
questiono demais
e todo o tempo piso o rabo
de minhas posições firmes.
penso, logo me contradigo.

I.R.

graxa

passo a limpo meus rascunhos,

lustro meus pensamentos,

enquanto cliques 

e clichês se sucedem...

passado e presente se unem

numa estrela cadente

numa tela candente,

em preto e branco

e em tons de azul...

I.R.

da antinomia e do antimônio

entre o antônio e o anônimo
há o antônimo,
oposição de ideias,
ser assincrônico...
entre o sim e o sinônimo
não há mulher, homem
ou homônimo,
mas o monótomo,
átomo sem hormônio,
ser sem nome,
senha e harmonia,
fome de caos,
forma de cães que mordem
além de ladrar

I.R.

disfarce

não oculto nem revelo,

não me descabelo,

eu, inculto, entre ignorantes

conhecedores de tudo.

não sou um livro aberto

nem enciclopédia de consulta...

a paciência é pouca,

a paciência é muita...

na arte do ocultamento

não há encantamento,

mas me disfarço de igor

sempre que vou por aí.

I.R.

arquitetando

o brilho que se vê em cada janela,
não revela o mistério,
não conhece critério,
só ilumina,
como o sol da meia-noite.
a palavra delineada,
escrita ou falada,
desvela os segredos,
desnuda os medos,
arma projetos arquitetônicos...
a arquitetura do sonho,
onde componho o sou

I.R.

tempo de alquimia

Foto: Igor Ravasco

no tom do tango,

no som do samba,

não fui tanto nem fui bamba.

não batuquei,

não dancei,

não chorei com a cuíca

nem gemi com o bandoneón...

mas ouvi...

e senti...

e então gemi,

e aí chorei

I.R.

sobre a conversa

a conversa é uma estrada
sem necessidade de chegada
quando nas bolsas
e nas bocas
não levamos armas
e se não ensino e aprendo,
se falo, não me calo ou não me rendo,
se não curto o caminho longo,
e me encurto
para dar espaço ao diálogo,
a conversa não é conversa,
é monólogo,
palavra jogada fora,
mundo afora...
garganta seca, perda de tempo
e bolha nos pés.

I.R.

antes de ser oceano

Foto: Adriano Mello

sou gota de chuva
escorrendo no para-brisa,
virando filete de gotas de chuva...
sou fio de água
que corre sem mágoa rumo ao bueiro...
sou partes por inteiro,
faço artes, pinto o sete,
sou água pluvial que cai num rio...
e sorrio ao pensar meu destino,
(menino que crê no acaso
e no ocaso de cada amanhecer)
sou afluente,
caudal que deságua n'outro rio,
que continua fio d'água
a caminho do mar

I.R.

contra a indiferença

o rio de dor é vermelho sangue,

que jorra de corpos inocentes...

matando gentes

na síria, na palestina, na nigéria,

na miséria do dia a dia

na frança ou no afeganistão...

na falta de justiça e na ausência de pão.

um iraquiano não é menos pessoa

do que um inglês,

nem um cristão melhor que um muçulmano...

um judeu, um budista, um coreano,

do sul ou do norte,

ninguém está entregue à própria sorte,

somos marionetes

nas mãos nos interesses de poucos,

fantoches nos dedos dos fabricantes

e dos traficantes de armas...

desarmados, inclusive, de amor

I.R.

termostato

o frio que você sente
não é o clima que sinto.
a água que quente te acaricia,
me abraça como água fria...
termostato diferente,
liberdade de ação,
indivíduos na sensação
com desejo de compartir,
a ânsia sem ansiedade,
ação de liberdade,
no exercício de sentir.

I.R.

desconectados

facebook, instagram,

whatsapp, snapchat...

todos com suas fotos,

suas... nossas histórias...

em momento real...

onde somos personagens

de nosso próprio reality,

e espectadores,

sem muita expectativa,

do bbb dos outros.

fora da tela, as pessoas que apreciamos,

as que amamos

e as que não conhecemos,

essas que chamamos de amigos,

sofrem, se alegram, são...

elas vivem e morrem

e às vezes demoramos anos pra saber

I.R.

do deserto

Arte: Fernanda Silveira de Souza

é preciso ou eu preciso passar o deserto,
quarenta dias, quarenta anos,
o incerto de todos os planos,
a sorte da vida antes da morte...
destino traçado com o próprio punho,
na ponta do lápis, na crina do pincel.
talvez um cacto marque o caminho,
quem sabe um pacto vem de mansinho,
solto ao sol, descoberto ao léu...

I.R.

intérprete

interpreto,
mais de longe do que de perto,
sem os recursos necessários pra interpretar.
interpreto sem texto,
sob o pretexto e a vaidade,
de que minha leitura é verdade,
não só mera interpretação.

I.R.

atividade vulcânica

depois do magma, da lava,
das cinzas e dos gases,
do caos que arrasou pompeia
e das extinções ao norte de pangeia
depois de formar ilhas,
nascer a leste de tordesilhas,
solto fumaça
como quem fuma um charuto velho...
sou vulcão quase inativo,
previsível...
usando o verbo à toa,
já não sou krakatoa que transborda de eflúvio.
já não sou vesúvio...

talvez já não haja o que arrasar

I.R.

teórico-prático

todo bom conselho,
toda receita de vida,
manuais de felicidade
e guias de autosuperação,
são ainda mais fáceis de seguir
quando somos só espectadores...
meros participantes
dos problemas alheios.
mas na própria pele,
quando perdemos filtros e freios,
é que nossa razão também repele
o que supostamente sabemos...
saber não é conhecer
ou vice-versa...
caminho de teorias...
até a teoria se fazer carne
e habitar entre nós

I.R.

para pitágoras

admiro os números e suas fórmulas,

invejo seus resultados exatos,

sua certeza dentro do abstrato,

mas trilho a imperfeição da palavra,

o caminho dos problemas da interpretação,

a traição no ato de traduzir

I.R.

Nas pegadas do pai

Caminhando pela areia da praia:

- Papai, quero caminhar pisando nas suas pegadas. Diz, pisando nas marcas que deixo na areia.
- Tudo bem, meu filho. Mas você também pode fazer suas próprias pegadas.
- É, pai. É melhor eu fazer minhas pegadas. Diz, agora caminhando a meu lado.
- Cada um faz seu próprio caminho e suas próprias pegadas, filho.
- É, pai. Eu vou criar minhas pegadas, mas agora prefiro andar nas suas. Diz, voltando a pisar nas marcas que deixo na areia.
- Por que prefere?
- Prefiro andar nas suas pegadas enquanto sou criança, para não me machucar. Você olha bem onde pisa e não vou cortar meu pé.

I.R. e S.R.P.

qual caracol

Foto: Neder Marchito

carrego meus pensamentos,

meus sentimentos,

meu passado e meu presente,

trago no corpo e na mente

minha casa, meu esqueleto,

que crescem comigo,

que mudam junto comigo.

vida que é vivida,

que eu carrego no tempero,

sempre evitando o sal

I.R.

baires 19

hay bares y baires,
bajo los aires
en que elegí vivir.
hay universidades y templos,
un compilado de momentos,
hay clases y traducciones,
subtitulado,
hay portugués
y español del río de la plata,
pero plata hay poca.
hay una city loca
en una relación de amor y amor.
hay amigos, amores,
gente con quien comparto
historias donde soy protagónico
o actor de reparto,
mi historia,
viva en mi memoria,
vivida a cada día

I.R.

direcionado

Foto: Sasha Ivanovic

a direção não é obrigatória
não é compulsória...
o caminho de cada um
é cada um que faz,
a direção é cada qual que dá.
não sei quanto dura,
aonde vai,
ou se as futuras gerações
terão futuro...
num mundo cheio de muros,
as setas não deveriam obrigar.
siga? o que o coração mandar,
como eu sigo minhas metas... incertas,
quase sem direção...
pois não tenho estrada obrigatória,
compulsória...
só tenho um norte,
que talvez me leve ao sul

I.R.

cercado

Foto: Silas Campos

as cercas que me cercam
se oxidam
e o oxigênio que invisto
para encontrar novas formas de prisão
me enferruja
não sou coruja sábia
nem raposa esperta
nem sempre estou alerta
às trapaças e aos autoenganos...
mas rasgo as roupas,
esfolo a pele,
arranho a alma na lama...
nem sempre tenho um alicate à mão

I.R.

living mask

Foto: Krzysztof Szuskiewicz

por trás da máscara que tiro

há outra máscara que tiro

e outra que arranco

e outra e mais outra

como camadas de cebola,

como a própria pele...

anjo e demônio,

santo e pecador,

aluno, professor...

por trás das máscaras,

por trás das marcas...

disse um poeta

que somos a cara que temos...

mas se renovamos máscaras,

que cara temos?

que cara somos?

por trás da máscara que uso

há outras máscaras que uso

I.R.

de mãos dadas

Foto: Marcus Vianna

sem importar a cor da pele,
sem que seja importante o gênero
ou a opção sexual,
a religião ou a ausência dela,
é preciso gerar empatia,
independente de simpatia
ou de amizade.
contra os muros que dividem,
a sociedade que exclui,
que aliena,
contra as barreiras que oprimem,
contra tudo o que nos apequena,
precisamos dar as mãos,
e ser como coluna que avança

I.R.

primeiro capítulo

se me torno bissexto
é porque descubro outro contexto
onde a reinvenção,
um novo roteiro,
encontra no capítulo primeiro
a resolução para o tema dos conflitos...
não pretendo resolver os problemas,
revelar os mitos e os mistérios,
apenas seria sério
entender de onde eles vêm
ou para onde eles vão,
depois do ponto final.

I.R.

nadando

nado no vazio das ideias,

na saudade dos momentos,

mergulhado nos sentimentos

que a escrita nem sempre traz...

um poema se desfaz,

se esconde em meus cabelos,

em novelos desenrolados,

em letras embaralhadas,

nado no nada,

como quem nada entre ideias e artigos,

em contos e letras de música,

ao ponto de escrever como quem não sou

I.R.

no ônibus

escrevo sobre rodas
que minhas vontades todas
não poderei fazer.
o prazer não está no tudo,
pois a felicidade está no como...
continuo rodando,
a viagem é longa...
e se chegar é importante,
o caminho é ainda mais

I.R.

escrita

não vivi tudo o que tenho pra viver,
nem fiz tudo o que gostaria
nem mudei de opinião todas as vezes
que me parece válido mudar.
ainda não escrevi tudo o que queria...
talvez deva abrir o leque,
me diversificar...
talvez eu deva contar
as histórias que não cabem em versos...
carta, verso, conto,
minha escrita não termina no ponto
e ainda há muito por descobrir

I.R.

voces

tu voz en mí
y mi voz en vos,
porque no somos uno,
ya que somos dos...
pero tu voz en mí
y mi voz en vos
es música en unísono,
canción en tono mayor

I.R.

lágrima

na lágrima que rola por teu rosto
eu me lavo,
me emociono...
na lágrima que rola por teu rosto
a tristeza não é desgosto,
é emoção à flor da pele,
que impele nosso abraço...
na lágrima que rola por teu rosto,
a lágrima que ficou escondida no meu

I.R.

42

a pedra por onde a água desliza
é leve como a brisa,
só há dureza
na frialdade do coração humano.
quero ser como a água que escorre,
como a pedra acariciada
pela fonte da vida...
agradeço à vida
que tem me emprestado tanto

I.R.

arranha-paz

os arranha-céus não podem nos intimidar
por mais que tentem,
por mais que arranhem...
o céu não é azul
e a vida não é cor de rosa...
mas o sonho é possível.
a paz é uma realidade difícil,
a paz interior é um caminho
que depende de cada um

I.R.