quadro 2

o sol quer sumir atrás da nuvem na praia grande

pra pintar um quadro onde sou personagem,

sendo natureza,

tendo o corpo feito de areia,

meus cabelos são algas,

conchas, peixes, mariscos me dão forma,

meu coração é um polvo batendo no peito

e embaixo de céu azul,

ou sobre oceano de mesma cor,

tenho um mar nas veias,

por onde o sal corre,

e o sol pousa

na espuma daquelas ondas moles

que transbordam o duro ângulo

que morre

I.R. e J.C.

asas

as asas do avião quase não se mexem,

balançam suavemente fora da turbulência.

não durmo, mas também não vigio.

as asas quase não se mexem,

e o avião entra e sai com suavidade da área de instabilidade.

não há pássaros do lado de fora.

eles ficaram a quilômetros abaixo de mim.

suas asas se mexem,

seu corpos se movem

enquanto vão rumo ao sul, ao norte

aos peixes ou à carne morta.

as asas do avião não são como as das aves,

e as de ícaro.

este, coitado, viu as suas se derreterem no ar.

I.R.

por conta própria

a vantagem de saber o que quero

é não me preocupar mais

com o que querem de mim.

tijolo por tijolo,

cubo por cubo,

vão na tua,

vou na minha.

a vantagem de saber que não me preocupo

é não querer mais

o que exigem de mim.

tenho meus trilhos,

descubro meus atalhos,

vão na tua,

vou na minha,

e a gente (não) se vê.

I.R.

I.R.

atravessando o samba

Imagem: Site João do Rio

passo a passo

o passo do passista

passa pelo passeio público

e o descompasso

entre o privado

e a privada exposta

é o marcapasso

do seu tamborim.

I.R.

dos deuses

entre mundo e mundo,

imundo ou limpo,

desço do olimpo

babando néctar,

arrotando ambrosia,

pamonha,

enrolado num lençol,

mordendo uma fronha,

com meus cascos duros

pisando macio.

I.R.

Bilhete-convite

Buenos Aires, 23 de março de 2010

Prezado,

se é a primeira vez que você, sem querer ou por querer, vem parar neste blog. Se você é frequentador assíduo, esporádico, bissexto, não importa. Queria que você soubesse que hoje não tenho vontade e/ou interesse em escrever algo novo.

O Carta e Verso tem mais de 600 entradas. Então, se você gosta, gostou, quer gostar, dá uma fuçada nele. Leia poemas, delírios, cartas, que nunca leu. Deixe-se levar pelos títulos.

Se quiser deixar algum comentário, sinta-se à vontade.

Um abraço,

I.R.

bode

tem dias

que a vontade no fundo do peito

é escrever poemas sofridos,

músicas de dor-de-cotovelo.

algo como tomar um uísque

ouvindo maysa matarazzo.

são dias de fundo do poço,

dias down,

dias de bode.

e nada melhor para apagá-lo

do que uma esponja.

I.R.

Foto: S.X.

quebra-cabeça

uma contradição visceral,

um existencialismo lisérgico,

sou

a primeira pessoa

em forme de arte.

unitário em partes,

dividido em todos.

I.R.

I.R.

Quase de propaganda

S.R.P.

rodapé

minhas águas são tão profundas

quanto às da lagoa de monte alto

onde entro metros

molhando não mais do que o joelho

general?

não chego nem a soldado raso.

machado de assis?

leio agatha christie.

nietzsche? joão gilberto?

não vi a novela. dodô vai mal.

van gogh? aumentou a carne.

joyce, pessoa, sartre,

glauber, godard?

tô com preguiça.

meu joelho,

enrugado como o de um velho.

melho escandir o verso.

efe-ó-dê-a-hífen-esse-é.

I.R.

De-Grau

As grades peneirando o céu escuro
Encarceram estrelas e meu canto,
Me lembram sutilmente 'não sou santo',
Mas grades eu prefiro em vez de muro.

Os grandes e seus sonhos... sonho duro...
Realidade sem riso, mas sem pranto,
Sem juízo, julgamento, um querer tanto,
Lembrando sutilmente 'não sou puro'.

A glande, e uma miragem vira um sonho
E um degradê e um medo tão medonho,
Já nem sei se isso eu penso ou se isso eu sinto.

Mas grandes grades cercam minha mente,
E eu minto, omito, como, estando ausente,
Sou fauno a me perder num labirinto.

I.R.

eco-ar-ão

Foto: S.X.

o sol,

a ida,

a saída,

a solidão.

verbo nas entrelinhas,

poema substantivo,

adjetivo,

a solução.

sol, ida, solidão sólida,

ecos do ão.

I.R.

I.R.

paraíso

o paraíso é uma janela entreaberta,

uma fresta,

uma festa.

o paraíso e sua cúpula,

ou suas paredes,

é uma cortina,

uma persiana escancarada.

o paraíso é pra sentir,

pra provar,

pra comer,

pro prazer,

o paraíso é para isso,

para isso a se perder.

I.R.

ferina

a palavra que fere

nem sempre dita,

pronunciada,

bendita

maldita

se esconde na ponta da língua

se enfeita,

à espreita,

amadurece,

a ponto de estremecer

ao entrar em ação.

I.R.

quiçá

a azia

a acidez

a sensação

a insensatez

o poema

um problema

o nada

o sim

o não

o vinho, o pão

um dia

talvez

I.R.

fogo eterno

minha alma clara,

manchada, suja, imunda,

atire a primeira pedra...

não faz de mim uma aberração.

minha alma clara,

minha boa essência,

(não tenho histórico,

tenho prontuário),

manchadas, sujas,

pau de galinheiro,

atire a primeira pedra...

minha alma clara,

minhas contradições,

minha filhadaputice,

minha falta de caráter,

minha nobreza,

atirem a primeira pedra...

I.R.

do hermetismo superficial

estar sem internet
não ajuda a atualizar um blog.
revirar o passado,
rever erros,
mastigar feridas,
fracassos,
repensar fatos,
feitos,
atos,
nem sempre ajuda a escrever um poema.

I.R.

pé no chão

a lua
cheia
ou mordida como um biscoito
nada me inspira.
não é pura,
não é musa
não é puta,
não é nada.
...
satélite,
corpo celeste,
girando ao redor da terra.

I.R.

primeira pessoa

talvez eu só saiba escrever

na primeira pessoa,

de mim, de eu,

por mais que este eu

já seja poético

e não meu eu mesmo.

talvez só saiba escrever

do que sinto,

ainda que um poema

não seja um diário

e o que sinto

não sou só eu em quem sente,

mas também o tal poético,

o outro eu.

ou talvez não sinta nada,

mas escrevo em eu

por não saber sentir diferente.

I.R.

vozes no paralelepípedo

conexão,

o crioulo. o português não,

o chão, a fusão com a terra,

meninas ainda,

brincando de boneca

suas vozes descalças

fazem música raspada,

o sorriso

de suas caras

voa ao mundo

raspando nossos pés,

descalçando nossas brincadeiras.

I.R.

traduzir-me

tantos,

vários,

tontos,

todos,

ou alguns, não sei.

sofro,

rio,

gosto,

volto a sofrer.

choro,

rio,

voto,

veto

e volto a sorrir.

sofro e volto a sorrir,

sorrio e sofro e volto a chorar.

choro, sorrio e já nem sei se quero voltar a sofrer.

I.R.

Momento propaganda

Buenos Aires, 1° de março de 2010

A quem me lê,

Disse uma vez que não costumava colocar no Carta e Verso poemas que não fossem meus ou traduzidos por mim. Apenas duas vezes o texto aqui presente tinha sido escrito por outra pessoa, de quem herdei metade da genética. A doadora da outra metade não escreve poemas, se dedica a ser musa.

Pois bem, voltando ao xis da questão, o poeta Eraldo Maia, professor de português e literatura, meu ex-professor, meu pai, ex-porra louca, grande pai, amigo, grande alma e excelente poeta, seguidor da linha de poesia mística, mas sem frescura (uma mística cara a cara, olho no olho, sem palavreado complexo e extremamente lúdica), agora tem o seu próprio blog.

E é com alegria que coloco aqui o link do blog dele, para quem quiser dar uma conferida. (http://eraldomaia.blogspot.com/) Ele tá meio sério na foto, mas isso é pra fazer um tipo, é charme dele.

Um abraço,

I.R.