verdor

um túnel verde relaxa meus olhos,
enquanto minha cabeça insiste em doer.
tenho os olhos e a paciência cansados,
e uma cabeça latejante,
dispersa num túnel verdejante,
que insiste em insistir.

I.R.

Pórtico

Poemas são seres vivos, com vontade própria, talvez. Mas são frutos de pensamentos, questionamentos, vivências, leituras, que não dependem do poema em si, mas de quem o escreve. Poemas não deveriam ser lidos em voz alta por quem os escreveu, salvo alguma exceção (como meu pai, por exemplo). Poetas muitas vezes não são bons leitores de seus próprios versos. Toda análise poética deveria ser feita com cuidado, e com uma taça de vinho... Poemas, problemas e suas (in)soluções, o sol no corpo, as insolações... o solitário exercício de viver em sociedade, a prática de pensar... o ato de escrever.

I.R.

ladeira abaixo

Foto: Marcelo Durães

eu preciso arriscar,
pois viver é mais que rascunho,
vai além de rabiscar...
por isso, antes da curva,
ladeira abaixo,
sei que perdi a noção do perigo...
em alta velocidade,
sem capacete e fora dos trilhos,
se bater, não me restará
nem os cílios
prum reconhecimento facial

I.R.

escribirte

podría escribirte poemas en castellano,
mientras caminamos de la mano,
y en cada esquina te abrace,
antes de cruzar las calles,
y te mire a los ojos...
podría escribirte en castellano,
porque me gustás
y te siento en porteño...
podría solo escribirte en español,
y en un momento cursi,
entregarte el mar
o regalarte el sol
podría solo escribirte
en el idioma de ceratti...
mas nasci no de caetano,
e se te quiero em castelhano,
um pouco mais de cada vez
é porque ao mesmo tempo
te gosto... te quero...
e te adoro em português

I.R.

na primavera

Foto: Jacqueline Hoofendy

se as de plástico não morrem,
as flores naturais também não...
pois secas, viram lembranças,
dessas encontradas nos livros,
esquecidos nas prateleiras,
enquanto na terra,
transformam-se em adubo,
num ciclo de renovação...
e nessas novas gerações,
há flores que são estrelas,
supernovas amarelas,
que arrastam nosso olhar
à uma galáxia interior,,
que explode em amor
de onde brota uma constelação.

I.R.

milhagem

entre cansado
e com a cabeça nas nuvens,
escrevo,
pelo simples fato
de não poder parar de escrever.
somo milhas,
vivo...
com um sorriso no canto da boca,
sem vontade de contar por quê.

I.R.

des-conto

Foto: Luiz Bhering

não vivemos um conto de fadas,

entre nós não há príncipes nem sapos...

não há princesas,

e se há maçãs envenenadas

é fruto do agrotóxico,

não dos feitiços

de alguma rainha má.

a terra encantada foi demolida,

pois é hora da realidade

na nossa vida.

mas se sou filho

do realismo mágico,

é porque sou neto do antropofágico,

e por que não há príncipes

ou princesas

é que duvido das certezas,

da falta de vida no beijo do final feliz

I.R.

liberty destiny

Foto: Simão Salomão

liberdade, destino,
destino liberdade,
onde não há porto seguro,
mas me procuro,
e se me acho
é de maneira lúdica,
quebra-cabeça lúcido,
derrubando muros, paredes,
matando a sede...
de conhecimento
e de sua boca...
minha alma louca
é irremediavelmente sã...
por isso, vivamos o hoje,
o agora... sem demora...
talvez não exista amanhã

I.R.

mostruário

Foto: Marcos Mello

o que eu mostro

ou o que veem?

o que é monstro

ou o que vem?

nem sempre está tudo bom,

às vezes está tudo bem...

mas quando não é de meu domínio,

ou escapa de minhas mãos,

não posso ingerir no que falam

nem digerir o que fazem...

sou o que se vê

e o que se vê por trás do que se vê

sou o que se reflete

e o que não se vê,

edifício espelhado,

casa de sapê,

barraco de taipa

no barranco inclinado.

I.R.

amor próprio

me perco num mar de imagens,
buscando a palavra perdida,
armando um quebra-cabeças
sem encontrar uma peça...
não há peça mais importante,
nem peça-chave,
e sei que não quero completá-lo
ou que interpretem os espaços vazios
sem o conhecimento dos bastidores.
me perco, me acho,
me volto a perder,
me perco, me cerco,
me solto...
quebro a cabeça
e me amo ao me armar

I.R.

sorte no amor

Foto: Maria Luiza

amar não está no mercado

nem se rege por leis

de oferta e procura...

amar não é um estado de loucura,

mas a própria sanidade,

longe do egotismo,

do egoísmo

ou da vaidade...

amar não é só erotismo...

amar não é sorte,

nem loteria,

se opõe à morte,

abraça a alegria...

amar é um sorteio trapaceado,

onde nada está livrado ao azar.

I.R.

vigar

Foto: Simone Soares

é hora de levantar,
de escorar o alicerce,
de alicerçar a estrutura,
é hora de expor a viga,
sabendo que não há vida futura
sem o passo do presente.
todas as vigas conduzem a roma...
e se todo aroma se apaga,
e se todo sol se põe,
o segredo talvez esteja
no brilho da noite estrelada,
daquela da que não espero nada,
onde as estrelas cadentes
e os desejos candentes
rasgam o céu.

I.R.

papagueio

Foto: Antonio Manuel Pinto Silva

nem sempre sou inteligente,

descolado, filosófico

ou dou um toque pessoal

no que expresso...

também repito coisas

que não conheço,

reproduzo conceitos

que desconheço

e preconceitos sem perceber.

na ânsia de falar,

não reflito o que repito...

mas me envergonho

se me exponho tosco...

preciso aprender a ser fosco,

após desaprender

a não querer brilhar

I.R.

radiografia

Foto: Jacqueline Hoofendy

na palma da minha mão
não há futuro
nem previsão,
só presente...
em cada sulco,
em cada linha,
há um traço de uma vida,
que também é minha...
na palma da minha mão,
a falta de tato
de quem não encontra o teto
ao levantar os braços,
ao julgar meus vetos
ou o que me permito...
na palma da minha mão
não há destino,
há um viver paulatino,
onde não há diamantes...
só carvão.

I.R.

fitinha

Foto: André Amaro

os passarinhos que não vejo
e as borboletas que ainda não são,
enclausuradas em seus casulos,
cores desbotadas
na minha falta de verbos
ou a alegria do desânimo...
usei uma medida do bonfim,
mas medindo as consequências...
peso as lembranças,
reconheço as falências
os desejos que pedi em cada nó
ficaram só no desejo...
não se pode usar tesoura,
resta voltar a pedir

I.R.