na textura do cacto,
o contato dos dedos
com a ponta dos espinhos,
sem carinho,
sem humanidade,
como um sono de cem anos,
feitiço no fuso da roca...
e a lágrima do cacto,
gota derramada,
na falta de um pacto de sangue
de que deveríamos
ser todos humanos
I.R.
