da antinomia e do antimônio

entre o antônio e o anônimo
há o antônimo,
oposição de ideias,
ser assincrônico...
entre o sim e o sinônimo
não há mulher, homem
ou homônimo,
mas o monótomo,
átomo sem hormônio,
ser sem nome,
senha e harmonia,
fome de caos,
forma de cães que mordem
além de ladrar

I.R.

disfarce

não oculto nem revelo,

não me descabelo,

eu, inculto, entre ignorantes

conhecedores de tudo.

não sou um livro aberto

nem enciclopédia de consulta...

a paciência é pouca,

a paciência é muita...

na arte do ocultamento

não há encantamento,

mas me disfarço de igor

sempre que vou por aí.

I.R.

arquitetando

o brilho que se vê em cada janela,
não revela o mistério,
não conhece critério,
só ilumina,
como o sol da meia-noite.
a palavra delineada,
escrita ou falada,
desvela os segredos,
desnuda os medos,
arma projetos arquitetônicos...
a arquitetura do sonho,
onde componho o sou

I.R.

tempo de alquimia

Foto: Igor Ravasco

no tom do tango,

no som do samba,

não fui tanto nem fui bamba.

não batuquei,

não dancei,

não chorei com a cuíca

nem gemi com o bandoneón...

mas ouvi...

e senti...

e então gemi,

e aí chorei

I.R.

sobre a conversa

a conversa é uma estrada
sem necessidade de chegada
quando nas bolsas
e nas bocas
não levamos armas
e se não ensino e aprendo,
se falo, não me calo ou não me rendo,
se não curto o caminho longo,
e me encurto
para dar espaço ao diálogo,
a conversa não é conversa,
é monólogo,
palavra jogada fora,
mundo afora...
garganta seca, perda de tempo
e bolha nos pés.

I.R.

antes de ser oceano

Foto: Adriano Mello

sou gota de chuva
escorrendo no para-brisa,
virando filete de gotas de chuva...
sou fio de água
que corre sem mágoa rumo ao bueiro...
sou partes por inteiro,
faço artes, pinto o sete,
sou água pluvial que cai num rio...
e sorrio ao pensar meu destino,
(menino que crê no acaso
e no ocaso de cada amanhecer)
sou afluente,
caudal que deságua n'outro rio,
que continua fio d'água
a caminho do mar

I.R.

contra a indiferença

o rio de dor é vermelho sangue,

que jorra de corpos inocentes...

matando gentes

na síria, na palestina, na nigéria,

na miséria do dia a dia

na frança ou no afeganistão...

na falta de justiça e na ausência de pão.

um iraquiano não é menos pessoa

do que um inglês,

nem um cristão melhor que um muçulmano...

um judeu, um budista, um coreano,

do sul ou do norte,

ninguém está entregue à própria sorte,

somos marionetes

nas mãos nos interesses de poucos,

fantoches nos dedos dos fabricantes

e dos traficantes de armas...

desarmados, inclusive, de amor

I.R.

termostato

o frio que você sente
não é o clima que sinto.
a água que quente te acaricia,
me abraça como água fria...
termostato diferente,
liberdade de ação,
indivíduos na sensação
com desejo de compartir,
a ânsia sem ansiedade,
ação de liberdade,
no exercício de sentir.

I.R.

desconectados

facebook, instagram,

whatsapp, snapchat...

todos com suas fotos,

suas... nossas histórias...

em momento real...

onde somos personagens

de nosso próprio reality,

e espectadores,

sem muita expectativa,

do bbb dos outros.

fora da tela, as pessoas que apreciamos,

as que amamos

e as que não conhecemos,

essas que chamamos de amigos,

sofrem, se alegram, são...

elas vivem e morrem

e às vezes demoramos anos pra saber

I.R.

do deserto

Arte: Fernanda Silveira de Souza

é preciso ou eu preciso passar o deserto,
quarenta dias, quarenta anos,
o incerto de todos os planos,
a sorte da vida antes da morte...
destino traçado com o próprio punho,
na ponta do lápis, na crina do pincel.
talvez um cacto marque o caminho,
quem sabe um pacto vem de mansinho,
solto ao sol, descoberto ao léu...

I.R.